Under ytan
Jag och Bruce S umgås.
Fredag kväll, inte sent.
Jag skriver puss och har absolut inga byxor på mig.
Underkläder ja.
Åh, igen.
Pusspuss
Haha
Era tokar, inte ser ni mig utan byxor.
Roligt värre
Bruce kallade just oss slampor.
Han är min vän.
Han sjunger för mig.
Nu ska jag gå och väcka liv i min gamla vän TT. Thaitomas är ute. Det är dags att han får ett nytt namn. Jag gillar TT. Toffeltomas eller Toyotatomas är passande namn. Vilket klingar bäst?
Puss.
Det bättre laget
Helt enkelt en glad hälsning från festivalcampingen där jag absolut hellre varit än i detta ingentingets Piteå.
I ena änden en sömndrucken näst intill apatisk jag, i andra en förmodat berusad Baas på jakt.
I hela 4. 32.
Manlig kärlek, indeed.
Styrbjörn
Nåväl, inga vapen till mina ungar. Det är ett som är säkert. Kanske plastsvärd. Jag gör fäktningssporten en tjänst och om de skulle få för sig att bli mordiska är det större chans att offter hinner undan ett tungt svärd än om fanskapet skaffat sig ett avsågat hagelgevär. Med tanke på mina smala armar.
Jag dryftar fortfarande om våld i kulturen. Men med tanke på utvecklingen är det väl bara verkliga upplevelser i stället för spel så det går helt bort. Givetvis ska jag lotsa dem bland filmklassiker de ska genomlida i tidig ålder. En del säkert blodiga. Kan man inte undkomma. Men konst ändå. Samma lika med musiken. Kommersiell radio kommer inte komma in i mitt hem. Straffet för det är en lång lektion i något bildande ämne. Jag kan inte rå för att en del artister sjunger om klasskamp och revolution av det brutalare slaget. Det ska kunna sin musik. Ligga före sin tid. Fast det ligger långt fram i tiden. Mina barn kommer bli helt fantasiska. Om de föds.
Skjuter jag mig själv i foten?
Vägkamrater
Liftare i alla former (utom de fulla) är en krympande sorts resenärer. Förr har man fått för sig att de fanns i massor. Det kanske inte stämmer. Kanske skulle det finnas fler om fler plockade upp dem. Det är nog där skon klämmer. Liftare är en rest av den värld där man kunde lita på varandra. På samma sätt som luffare är en rest av en värld där folk inte såg ner på sådana som gjorde nästan ingenting och spelade munspel. Folk har sett på filmer hur snälla små liftare vänder kappan efter vinden väl inne i bilen. Kanske strypmördar dem en medan man kör och omkommer själv när du kör av vägen. Kanske tar de dig på oanständiga ställen. Kanske luktar de illa. Snälla, det här är Sverige. Folk mördas inte på finurliga sätt, mänsklig kontakt är en bristvara och deodorantindustrin blomstar.
Efter att folk började tveka lade man in ett dolt hot, nåot svävande, som man kallade terroister. Det var alla utom din granne, det kunde vara du! Och de vill spränga allt. I Die Hard, från kära 80-talet, hette terroristerna Hans och bröt på tyska. Är det en vågad gissning att den generella bilden av en terrorist idag heter Muhammed och är muslim? Inte för mig.
Så inte fan plockar vi upp någon. Skygglapparna på, plattan i mattan. Ta SJ, jävla hippies!
Men åter till verkligheten. Att två (tjejer) ställer sig där vid vägkanten tyder ju på att i alla fall någon plockar upp liftare. Om jag inte hade varit på väg i motsatt riktning med näst intill tom tank hade jag plockat upp dem. Jag blev så nyfiken. Jag såg inte vad det stod på deras skylt. Antagligen inte Munksund. Kanske öjebyn, men fan inte Munksund.
Nåväl. Ett gott.
Fast
Att jag är värd att ta med hem all dagar i veckan
Mer än fem människor som gått ihop i en grupp i min ära
Någon som är så upprörd över något jag skrivit/sagt att denna någon är beredd att ta till vapen
Fakta som kopplar ihop mig med för mig beundransvärda människor
Att någon sett mig på en plats jag inte har varit
Vackra ord om hur bra jag är
Jag tycks vara självgodare än självgodheten själv kanske. Allt utgår ju dock från en själv. Jag har inte hittat någon av ovanstående punkter. Fullt ut. Nej. Dagliga tidsfördriv och skvaller hittar jag. Det roar. Och en del vackra ord om sådant jag inte förstår.
Jag letar, därför finns jag. Typ.
Garanterad personlighet
Jag tror att albumet som sådant är på väg att dö ut. Det har längre inget funktion att fylla. Gud bevars. Konsten på omslagen finns ju knappt längre. Det har faktiskt hänt att jag köpt en gammal LP-skiva enbart baserat på hur fint omslaget var. Men då var det också mighty fine! Nu är det andra tider. Nedladdningstider, gratis tider. Jag lägger mig inte i varken den lagliga eller moraliska debatten kring det.
Med de nya teknikerna så fyller albumet ingen funktion. Varför ska man ladda hem ett helt album och ta upp onödigt mcket utrymme när bara två låtar (på sin höjd) är bra? Resonerar vissa. Och musikerna hakar på. Gör två låtar och resten kommer ändå ingen att lyssna på.
Än mer likriktat. Spellistor och blandcd:s tar över. Knappt ett enda blandband heller. Albumet känner dödsrycken...
Man behöver bara göra en bra låt vart annat år och vara med på Rix FM så är lyckan gjort. Sen är det ju en annan sak att många inte ens lyckas med det...
Jag sörjer albumet som sådant och musiken i stort.
Högtider
Inte mindre knepiga för det.
Jag är rädd.
Min hand darrar.
Jag har vin men inga jordgubbar.
Tiden får gå
det blåser på.
Rim.
Febrilt viftande
I miserabelt skick
Idag är dagen då jag vann min absolut första minigolfmatch. Sen åt jag glass. Banan och choklad. Det började regna. Det går inte längre att leva i nuet.
Nuet är bara en transportsträcka mot framtiden. Som spottar på mig.
Jag vill ha cash.
Jag vill bara köra ensam motorväg bort. Om jag hade någonstans att köra. Någon i sätet mittemot. Det finns ett fåtal jag vill hålla handen och bara släppa för att växla. Solen går upp. Man växlar inte mycket på motorväg.
Fort kör vi. Rätt musik spelar vi.
Jag ska bara fixa musiken. Vägen ligger öppen, baby.
00.27
Soppåse
Han fortsätter och elda och är som en tragikens konstinstallation.
Det är lördag kväll, Carl Lewis springer inte längre och det finns liksom inget vits. Med något.
Jag har ingen källare
Piteå stad lever inte upp till detta. Det finns öl men snart inga kvinnor. Och jag är nykter och kör bil. Alla odds, ja. instinkter emot mig.
Tre män på björnjakt i en by är bara ett sidospår. Den ena vrålandes hallå på skånska åt ingen alls, den andra sänkades lösgodis och hävandes öl och chauffören som har nog att hålla ögonen på vägen. Allt till tonerna av GES VM-låt ifrån -94. Toppen.
Till slut dra vi ändå in. Till kvinnor och öl. Till allt vi är.
Vi ska inte ljuga.
Vi är inte djupa. Det borde absolut aldrig ha sagt.
Kalasa på vårt enkelspåriga leverne.
På lyset
Jag har själv ingen användare på pixbox. Vill jag nämna.
Har dock iaktagit en trend som förundrar mig. Förtjusar kanske även. Unga överförfriskade pojkar och flickor som radar upp sig för ett gruppkort. Inget konstigt i det. Bara det att de har radat upp allt det de har druckit i fotovänliga rader framför sig. Dagens skörd. Jag tänker på den där bilden han tar i "Guds Stad". Med alla gangsters som radar upp sig med sina vapen och ser farliga ut. Eller på amerikanska soldater som slickar döda irakier i örat. Typ.
På en bild har de till och med radat upp alla kvällens cigarettpaket av billigaste märke framför sig. Jag kommer på mig själv med att sitta och undra varför de utelämnade allt alkoholutspätt urin utanför bilden. Jag förstår det bara inte. Aquatini och dylik är för det första inte speciellt gott, inte heller särskilt häftigt. Varför då dessa bilder? Mänsklig dumhet, de här människorna ska ta över världen.
De är ju fan sämre än mig!
Kanske vill de bara visa upp sitt gangsta drinkin crew men jag hajar inte. Upphöjandet av alkoholen på ett altar alltså. Där Gud en gång fanns. Nu alkoläsk.
Eller så vill de bara påvisa hur unga och vackra de är med alkoholsaft i blodet. Photoshop borde ha en funktion som heter fylleögon! Folk är helt enkelt för snygga fulla.
Djupet på ytan
Livet som krympling går vidare. Det är inget vidare liv. Tur att det blev dåligt väder så jag kan gnälla lite. Tur att det är måndag. Ett plus för min stora filmsamling.
I övrigt kretsar mina tankar inte kring mycket annat än knän och alldeles för starka värktabletter. Det är lätt att snöa in på något. Släppa allt annat när något felas en. Den fantastiska människokroppen. Fast jag har börjat tveka. Utan att blanda in högre makter så kan man ju undra varför sådant här händer? Det är dumt. Går en bil sönder på exakt samma ställe flera gånger är det någon högt uppsatt snubbe som suddar och ritar om lite. Senm går det inte sönder!
Inte med den fantastiska människokroppen. Jag är rädd att vi tagit död på evolutionen. Med all vår medicin och läkare hit och dit. Det är inte bra. Ingentng löser sig själv och finns Gud verkar han ge blanka fan i vilket. Vi har ingen respekt och därför kommer knän alltid att gå sönder. För det finns någon som fixar de. I efterhand. Och så nöter vi ner den fantastiska uppfinningen som är vi. I våra snabba bilar som är smartare byggda än vi. Någon gång måste ju tornet vi bygger mot himlen, rasa.
Man ska inte bråka med naturen.
Stormiga partytricks
Han säger:
"Äh, jag skiter i om du vill höra, det kan du skriva i din blogg!". Slut citat.
Vet inte vad han ville berätta. Jag ville mest av allt gå hem.
Så mycket mat
Det hann väl gå någon minut i seriepremiären mellan Kreml FC och Tradimus. Sedan small det. Jag var inblandad. Jag vet inteexakt vad som hände men jag får fruktansvärt ont och ser mitt knä någon decimeter åt sidan från sitt normala läge. Och Tradimus tror att jag filmar och skrattar. Hemska djur. Det här avgjorde saken - där ska jag aldrig jobba! En ambulans tillkallas och mina kamrater försöker lugna mig men skrämmer mig mest. Steif tycker att jag kan skylla mig själv. Jag kallar honom tjock.
Sen kommer ambulansen och ger mig lustgas och vrider tillbaka knät. Sen får jag se innandömet av fordonet. Jag är i chock. Jag menar, jag som aldrig skadat mig allvarligt förut. Nu gör det himlans ont. Sen får jag ligga på sjukhuset, jag är inte prioriterad men får gärna betala 250 kronor.
Nu sitter jag här. Kan inte gå nästan alls. Kan komma på många bättre sätt att börja den här sommaren på. Nåväl.
Ettor och nollor och lögnare
Det måste vara lätt att vara någon annan på internet slår det mig. Där jag bläddrar omkring bland mina favoritbloggar. Det är lätt att vara någon annan. Det är dock svårt när man inte kan leva jupp till denna någon annan. Det har vi alla mött exempel på. Den där tjejen som är så på via sms men som inte nes möter ens blick i det verkliga livet.
Tänker på den här mannen i tidningen. Han har ett nick. Det är ett väldigt roligt nick. Fast det är inte så kul att han smittat massa småtjejer med HIV. Via Lunarstorm. Det var där det hela styrdes upp. Där mannen var någon annan för att få tillfälle att sprida sin dödliga sjukdom vidare.
Alla dessa namn och pseudonymer vi lär oss att älska över internet. Eller hata. Är de dem vi känner i sina vanliga tredimensionella liv utanför datorerna. Det undrar jag. Det är så lätt att förvränga. Göra sig bättre elelr sämre. Allt som passar en själv.
Internet är nog inte så ärligt.
Undrar om ag är den jag är. Eller det är jag ju. Men är mitt internetalterego detsamma som den slokande mannen som vandrar omkring på någon gata nära dig? Det är en mycket svår fråga. Jag gör det mycket enkelt för mig! Om ni vill ta reda på vem jag egentligen är kan jag göra en ljudupptagning när som helst och skicka till dig. Bara att säga till.
Klassiker i sommarrepris
Sen ska man givetvis vara lite modern. Det är bra har lärarna hört på något seminarium. Så man sjunger ledmotivet till både Lejonkungen och Titanic. Svenskt högstadium konserverat för all tänkbar framtid. Dunkel sporthall. Inte vet jag om det var värt att stiga upp före klockan sju för...
Steg framåt
6 juni
Men grattis Sverige. Din dag gick. Nu kommer folk baktala dig och flukta över din bild i hemlighet. I ett år. Sen är det din dag igen. Jag såg en man försöka smygfira. Han skämdes nog lite men han köpte en liten flagga på macken och knöt fast den i bilen så den fladdrade för vinden.
Det är kärlek, Sverige.
Överslätande
Den lilla artikeln brevid. Om gräsbränder. Den fångade mitt intresse mer än en kvinna i Harads som tyckte stunden med konung Dum övervägde förlusten av massa skog i bränder. Typ. Avdelning; "Jag fick skaka hans hand!" Under helgen hade massvis med bränder brutit ut längs stambanan. Enbart på sträckan Älvsbyn-Boden. Tänka sig. Och hade inte konungen varit där hade aldrig räddningstjänstens helikoptrar varit i luften och hade aldrig upptäckt rackarna till bränder. Han räddar liv och skog genom att bara visa sig! Han behöver inte ens öppna munnen. Det är värt alla skattemiljoner. Alla fester, alla grodor. Och så är han ju ganska söt när han förstår absolut ingenting. I den här tokiga världen.
Festa på Calle G!
Debuter av olika slag
Samma panik igen. Idag. Just nu. Jag kan inte andas, det händer ibland. Det kommer luft men jag har ingen nytta av den. Så känns det.
Kan inte ha kläder på mig för de stänger mig inne! Jag flaxar som en pelikan i hallen, söker luft. Kan inte andas. Jag är inte tokig vill jag tro.
Det blir så här ibland.
Det är sommar och man vill bara krama den, sa jag. Men hur? Hur kramas man? Det sa jag inte jag var trevlig.
jag har för mycket hår. Det växer något ohyggligt. Det stör min nacke. Jag kan inte andas. Vill knyta det. Har absolut inte bokat en klipptid.
Det kan jag vara efterklok om. Frisörerna ringer aldrig mig. Slåss aldrig om mitt hår.
Jag har aldrig sett ett slagsmål om hår.
Någon sjunger om att sova som ett barn och det kommer jag inte göra inatt. Det går för fort fram. Det kliar. Jag kan inte andas.
Panik. Jävla katter.
Tänker på mig själv som den stora poeten och på tårta. Det borde man inte göra när man inte kan andas.
Kan bli min sista tanke. Så egocentriskt.
Jag ska tänka på någon annan. I fall det är slutet.
Man vet aldrig när slutet kommer så jag ska aldrig tänka på mig själv igen. Kanske få en kram.
Någonstans sipprar Håkan in. Han är arg för att han inte kan sjunga rent. Det är konst. Han rasar. Som det sig bör.
Jag vill hålla någoni handen vad han sjunger falskt.
Det rinner ur min näsa och jag tror att jag skulle kunna andas. Om jag inte höll andan. Fast man andas genom näsan med.
Jag har svaga lungor men jag gör ingenting med luften. Jag andas javisst. Äppelträdet blommar. Fan. Det är vackert, det är sommar.
Gillar nog bara att sätta en sats före min panikångest. Idag var det hårsommarmåndagålderskrampanikångest.
Men jag andas igen.
Använder luften. För den här gången.
Tänker på andra.
Som inte tänker på mig.
Det var mitt epos det andra.
Jag är ingen poet utan bara galet normal. Med svaga lungor.
Gräsfläckar
Återvänder i full fart.
Sliter upp grus och parkerar inte fordon ordentligt.
Man kan inte annat än att tänka akuta toalettbehov. Sådana har alla. Då behöver man inte parkera.
Så var det inte.
Hatten är kvar.
Han åker igen. Allt han hade glömt var spriten.
Då går det undan hem igen.
Alla har syskon
Jag gillar det punkiga i hur det är. Man kan göra vad man vill. Jag sa säkert vad jag tyckte också. Det gör ingenting. Det är bara att sjunga på, ingenting kommer någonsin ändras såhär men det kan vi skjuta på så länge Blues sjunger om mat och det är glada miner.
Jag orkar inte ens vara arg. Det brukar jag vara.
Brännbart
Gemensamt kåtslag över sommaren.
Allt på en gång.
Det är vackert. Som en målnnig av någon prima konstnär jag inte kan namnet på.
Uteserveringar fylls av brokig skara. En man ser ut att få till det. Grattis. En annan man lär barn gå i trappor så glassar smälter.
I parken värvar förstalaget nya medlemmar långt ner i åldrarna. De ska bli föräldrar och jag avundas verkligen de barn som får dessa fina exemplar av bänksittare till uppfostrare. De kommer aldrig kunna gå i trappor.
Man blir alldeles matt.
Hälsar ändå.
Gulliga par överallt som tar på varandra. Jag vill kasta kottar.
De verkar nog få till det med varandra. Grattis.
Men det sannerligen vibrerar. Sommaren verkar få till det ikväll.
Grattis.
Det är juni och någon funderar säkert att lyssna på Per Gessle.
Var är jag i allt detta. Finn mig.