Blå havet viskar andas

På Klubbgärdet står det en pojke och eldar. På gatan, med händerna i fickorna. Just som jag bestämt att den här kvällen inte är värd att utveckla. Jag står och tittar på honom en stund. Hans eldande har verkligen inget syfte. Inte ens en gnutta pyromansik verkar han. Bara står där med händerna i fickorna och kepsen bak och fram. Och eldar. Det är ett papper, det fladdrar till av någon bil.

Han fortsätter och elda och är som en tragikens konstinstallation.

Det är lördag kväll, Carl Lewis springer inte längre och det finns liksom inget vits. Med något.